Un hombre en busca del hombre

UN HOMBRE BUSCANDO AL HOMBRE

De las raices sin dueño
de  miradas sin amor
nació un  niño de amapolas,pan de centeno.
Pequeño, condenado a la tierra seca.
En un pueblo
de trigales veraniegos y profundas
costumbres.

Tenía rutina de ir al campo,
buscando en los trigales el trigo
y en los olivares las aceitunas.
Jugaba a ser niño, sin el peso de la guerra
sin el calor de su abrigo
de padres de ultratumba.

Sin dueño, juventud sin dueño
la suya.
Sus juegos fueron sin jugetes.

Penitente de una pobre cofradia,
rezaba en la iglesia,
iba a misa.
Buscaba a Dios entre los olivares
en las gentes,
en las iglesias .

Más mayor,
ya un señor, olvido el trigo y los olivos
las misas y las iglesias
y marchó al oscuro
camino de gigantes sin molinos
de dientes de cocodrilo
de muerte, de brio, de frio....

De calles inhertes y rios sin agua
de gentes en guerra
corriendo.
 Buscando la acera.
De trajes sin tela,
de sombras sin carne.
Corriendo.
 Buscando los hospitales...

Ni estudió ni le hizo falta
pues en la escarcha no hay más que frio y agua,
en la tierra no hay más que tierra.
No hay que leer nada en las manos agrietadas
ni en el sudor penitente
ni en la gelidez de un cristo sin carne...

Entre los farrucos rascacielos y las momias
todo era UCI.
Sin color en sus paredes,
sin tierra que amar, ni cultivos que cultivar.

Maquinaria fria y desalamada,
buscando tornillos en corazones
cambiando piezas por hombres.

La UCI tenía maquinas y tornillos
señores bien vestidos.
Pero no tenía amaneceres,
ni estrellas, ni vida.
No tenía olor a trigo
ni a oliva.

Vivía en un pequeño pisito,
apenas un cajón sin nada
una maleta sin ropa.
Era un ataud,  una camilla
donde se crió enfermo
curando su dolor con
ron, tabaco
y sin Dios.

Oteaba  desesperado buscando sonrisas,
abandonando su cuerpo, su alma, su vida
para encontrar una manos con callos
un hombre con Dios, con alama o con vida
un sol sin sombras plomizas,
una lluvia sin paraguas
un alma mojada,
una toalla seca....

Buscando encontró un trabajo,
un trato de pieza rota
un despido y otro contrato.
Un papel firmando su vida
una vida firmando su muerte.

Se acostumbró a volver del trabajo,
alquitranado, sucio, perdido.
Buscando ahora solo
la chimenea de la UCI,
una caja cuadrada
un cuadrado sin alma.

Y se fué poco a poco
haciendo viejo,
señor mayor
sin  manos,
señor mayor sin costumbres,
sin ojos, ni oidos ni olfato....

Solo tenía
un parque donde caminaban guerreros
unas palomas,
un trabajo, un contrato y una jubilación.
Una calle, pasillo 23
a la unidad de cuidados intensivos.

Él tenía olvido
olivas de marca,
amaneceres sin luz
farolas encendidas
y un despertador.

Solo tenía
un mar encadenado
por los hombres
y un montón de cosas
que tocar, pero nada
que recordar.

Un día, una lagrimita,
un viaje en sus entrañas
del recuerdo hacia el olvido.
Una tos seca
y un regimiento de gemidos..

 Por eso, una rasgada noche de mayo
La soga en el cuello,
sin pajaros, sin olivos,
sin trigo, sin pan horneado
sin amaneceres rojizos.


Su entierro.
 Temparano.
Apenas el cura y un chico de pelo rizo.
Una misa,
un dios,
y un pueblo de hombres con callos en las manos
de rocio y escarcha,
de trigo, de olivo
de pan.
Su pueblo.


Un pueblo tan suyo,
que con su muerte
murió también
el último hombre
hijo de su tierra
de su siembra
de sus manos.

Una estampa
del olvido del alma.
Del suave susurrar del campo
frente al grito huracanado de la muerte
en las ciudades.

El era todo eso,
era la oliva
era el humo de una siega temprana,
un osario de ovejas pastando....

Era un hombre en busca de Dios.
Un Dios que nunca encontró al hombre......

Feliz día del padre.

Nací en una familia poco dada a las visitas y con un complicado y absurdo amor por las moquetas y los lavavajillas.
Todo había de comenzar por el año 1992 un día tal como hoy pero que no era hoy sino otro día que por el hecho de ser día tenía la misma carga ontológica que el día de hoy.
Realmente no lo tengan en cuenta, no se que estoy diciendo pero me apetecía mencionar la palabra ontología. Me gusta, la aprendí hace no mucho y me parece que le da un toque muy interesante a lo que uno pueda decir, igual que epistemológico, analogía, extrapolación, trascedente etc...
Saben, si uno usa esas palabras en cualquier discurso puede parecer que uno sabe mucho más de lo que sabe en realidad, por eso me gustaban.
Pues bien como iba diciendo, nací en un día como hoy en una familia cualquiera de un barrio cualquiera y bueno fui creciendo como un chico cualquiera, en lugares cualesquiera y estudiando en diferentes sitios, así hasta que llegó el día de hoy y bueno eso, que felicidades papa.

FIN


No me pregunteis que sentido tiene porque no tiene nigún sentido, pero bueno me apetecía escribir esto y bueno, las cosas no tienen porque tener siempre un sentido

Un mundo de todos

Los pasos andan verticales
picando poco a poco la raza de la tierra
que agrieta las manos de los mapas
entre la guerra y las fronteras.


Piden espacio los salmos en Tanzania
 y la luna rescata de la tierra la pobreza.
La sombra pintó en su pena la Viena
de manzanas y manzanos.


Quiere Ala hueco en la cruz
y una puntilla para las palmas de las manos.
Quiere la neblina billete para la arena del desierto
y el sol vagón para los días de monzón.

Jesus quiere pisar la tierra donde jugaba el turbante y la chilapa
y ser la sombra de su juego de rayuela.
Mahoma quiere en Belen un portal
dos mulas y un buey.

Quieren en Varsovia su billete al abrazo de otro brazo
y en Sierra Leona la mano de Brasil.
Quieren los dardos de esta tierra,
los puñales de aquella

porque el rayo de luz que atraviesa
la piel del muerto
quiere resuelto pronto su papel
y su cartel de "no hay billetes"
porque el mundo será de todos
 y nadie pagará nunca más por un beso en la aduana...

El Madrid y el Barça dan penica

Lo del Barça amigos y amigas me da VERGUENZA. Están tan flipados como los del Madrid. Tanto hablar de valores y de su puta madre y a la primera de cambio se ponen a llorar como putos perdedores y lo que es peor como putos madridistas.
Deberían recibir unas nociones de cordura y consecuencia y dejar de quejarse de los árbitros tanto unos como otros.
Los árbitros llevan años favoreciendo al Barça y al Madrid y que se quejen manda eggs.
Yo entiendo que los aficionados se quejen y se cagen en los muertos de los árbitros.
Pero que gente que está cobrando pasta, mucha pasta estén ahí como gilipollas llorando
y haciéndose las victimas me da puta vergüenza y pena.
Da igual que sean del Madrid o el Barça, pero no puede ser que unos supuestos profesionales que cobran millones estén ahí lloriqueando como si fueran niños pequeños, pensando en teorías conspiratorias como si estuvieran viviendo un puto drama.
De verdad que me da pena. Y ahora le toca al Barça andar lloriqueando y lo que más rabia me da de todo esto es que sean tan capullos de creerse sus quejas cuando la mayoría de las veces favorecen a uno y a otro.
Si el Madrid va 10 puntos por delante es porque es un puto equipazo y porque el Barça no lo ha hecho bien en esta liga y a tomar por culo y si el Barça ganó lo que ganó es porque fue mucho mejor que el Madrid y las cosas son así.
Es verdad que unas veces favorecen a unos y otras a otros. A veces el madrid ha sufrido pesimos arbitrajes igual que el Barça pero esa no es la regla.
La regla suele ser que son los equipos pequeños los que se suelen llevar la peor parte de los arbitrajes y los equipos grandes son los más favorecidos por los arbitros, tanto Madrid como Barça y haber si acaban ya las putas quejas y lloros que me da pena, lo decía antes de los del Madrid y lo digo ahora de los del Barça.
El fútbol me flipa y me flipa que la gente lo viva y discuta y se pelen por defender a su equipo, que griten, que salten, rían, lloren canten e insulten al arbitro pero por dios los empleados del club que cobran millones que no salgan a llorar que da penita.

Por cierto el nombre de los respectivos representantes de Mou y el Barça forma la palabra Eladio de Freixa = Helado de Fresa en portugués ¿tendrá esto algo que ver con el Villarato? o lo que es más tendrá esto relación con Mou y su viaje a Londres.

FINALE

Mi amor de una noche.

Y yo estaba amando mientras buscaba su pelo de marfil
y su sombra entre el aire y la música.

Yo estaba amando mientras buscaba sus piernas verticales
y sus pechos entre la multitud.


La vi pasar fugaz, bailando
y bailando mi mente fugaz en sus brazos se recostaba.

Como un sueño que tan pronto aparece se va
y desaparece entre mujeres y el gentío.

Pero yo la quiero a ella.
Añoro su primera imagen en mi y su velocidad
de reina en mi trono.

Por eso la busco como un lobo,
persiguiendo un halcón que vuela arriba
mientras yo corro entre precipicios abajo.

Ella no sabe que la vi, ni que la busco
ni que la amo.

No la veo, ni la encuentro y todo se hace más grande.
Todo son precipicios en el camino.

Hasta que en las escaleras con los tacones en mano
y una media con carreras
la encuentro sentada tan débil y tan humana,
más sapo que halcón.

Me mira y no baja de las alturas
y yo como lobo no llego a sus mil metros de cielo
a su viento ni a su nube ni a su cima.

Si ella no baja yo no llego
y si no llego  muero,
al menos esa noche,
que como si fuera la vida
y como en todas las cosas
amé buscando mi amor.

Es por eso que el amor de halcón y de lobo
no pertenece más que al hueco que separa los mil metros
al deseo del lobo de ser halcón y el del halcón de ser lobo.

Y así todas las noches el lobo descansa pensandose muerto
hasta el próximo vuelo de halcón
hasta la próxima mujer de piernas verticales
de la que yo crea ser su lobo...

Y así todas las noches me despido con un quejido
mañana viejo,
hoy poesia.

Mi poesia de amor

Joder. Quiero amar.
Váyanse bien lejos los fantasmas.
Y las latas en conserva de los besos.

Me cago en dios.
Que alguien me pese
o descubra mis ojos más león
mis labios de aguja que duelen desde lejos

y las manos que queman la retina.
Quiero Viena o Paris
o un violín y una cena con recibo de carmín.

Pido si me dejas, ser notario de miradas
el contratista de tus obras
o el peón  debajo de tu ombligo.

Joder. Quiero amar.
y lo repito como un salmo
de la nocha a la mañana

Pero los salmos son de dios
y mis rezos son del suelo
y el suelo no sabe más que de asfalto y  golpes
por eso mi amor
es poco dado a las alturas,

necesita arnés desde los puentes
y no arriesga al póquer ni a las damas.
Eso si,
con las damas
tiene siempre una manita
o dos si apuras
la última copa
a las últimas.

Quiero amar.
Hasta que llegue
el tequila con limón
y las lagrimas sin ton ni son.

Amar(Mikel Iglesias

Amar en la epidemia,
quedarnos sin empleo en una plaza de palomas,
desabotonarnos la rutina de los trajes
en un acto de condecoración a los mendigos,
quienes cuelgan sus sombreros en un poste eléctrico
donde los falsos dioses
apuestan tus derechos,
ansias y modos de subir
por el palo ensebado de la vida,
cuando rondan los demonios por las casas.
Amar en el contagio,
con las piernas atascadas en la noche
apenas nos resbalen por los cuerpos
el espray sulfuroso de todas las miserias,
los gases lacrimógenos para la tos y el hipo,
los que provocan risa contra el cimarrón.
Amar en la abundancia y la censura,
no hay cerveza más amarga a aquella que bebemos
cuando nos quedamos solos,
cabizbajos y pendientes de las últimas noticias
como auras en el putrefacto juego de las alcantarillas,
sin salmos ni rebaja de esperanzas,
sin Om, sin Amén,
sin Ashé.
Amar aunque le falten letras a los nombres
y un poco más de armónicos frente al dolor,
los números más tiernos a la agenda telefónica,
más allá de la cruz,
aunque le hagan traducciones incorrectas a los diarios,
incluso si arrancasen páginas
en el libro más puro de las almas,
y el final del poema que soñamos
fuera un verso lascivo y fulminante.