Entre el carbón y la vida

 MINERO

Que todos esperais de mi que escupa en el suelo, o que lanze un piropo desagradable a una mujer que pasa tranquila.
Pero no, no soy así.
Me ha tocado, porque a mi abuelo le tocó y a la vez mi bisabuelo, ser minero.
Volver todos los dias a casa después de 8 largas horas de trabajo bajo tierra, lleno de carbón...

Vuelvo a casa, una pequeña casa en la montaña con vistas al valle, siempre verde y profundo.
Allí me esperan mis tres hijos, que vienen ha abrazarme y me cuentan sus cosas del colegio.
El más pequeño tiene 3 años se llama Juan y no sabe que soy minero.
El mediano se llama Manolo como su padre, tiene 8 años y cree que será "ingeneiro"
como el dice. De esos que construyen las maquinas gigantes.
Y el tercero, el más mayor que tiene 11 años,Guille, dice que quiere ser minero como su padre. Dice que quiere fumar como yo hago, cada noche antes de dormir, sentado en la silla en la terraza mientras miro a ninguna parte.
Entre calada y calada toso y escupo restos de carbon que quedan dentro de mi.

Después de fumar mi mujer me está esperando con la cena y cenamos. Ella me pregunta que tal el día y yo le digo que "Bueno" como siempre.
Luego antes de irme a dormir me ducho y me meto en la cama donde leo el pequeño libro que tengo sobre la mesilla de noche.
Buenas noches cariño. Un beso y a dormir...
Por la mañana a las 5 me levanto y abro la puerta del cuarto de mis hijos para mirar como duermen, cada uno con sus sueños, cada uno con sus vidas por hacer.
Esa mañana el mayor se despertó al entrar en su cuarto y me preguntó -¿Papa porque nunca sonries, no te gusta tu vida? Mi profesor de matematicas me ha dicho que los mineros se van a quedar sin trabajo, que ya nunca más habrá mineros aquí...
Yo no sabía que decir. Me senté en su cama y le dije -Hijo, ¿Tu has visto como toso? y como llego siempre lleno de carbón. ¿Has visto lo temprano que me levanto todas las mañanas? ¿Lo mucho que trabajo?...
-Si papa lo he visto, ¿es por eso que no sonries?
-No hijo, no sonrio porque ya nunca más volveré lleno de carbon a casa, ya nunca más tosere escupiendo el polvo, ni fumaré mi cigarro en la terraza, ni me levantaré a las 5 de la mañana...
-¿Pero eso es mejor no papa?
-No hijo, esa era mi vida, si me quitan eso...donde estoy yo, este es mi sitio, mi historia está aquí entre estas montañas, en la mina, en los cigarros con los compañeros, en la tos seca, en los paseos por el pueblo, en el calor de la mina, en la suciedad, en las cervezas con los amigos, en poder contarle a mis hijos esas historias que mi abuelo me contó a mi y que a su vez mi bisabuelo le contó a el y que yo te cuento a ti...
- Se que tu a tus hijos les darás una mejor vida, en una gran ciudad, sacarás buenas notas, estudiarás y de cierta manera me alegro de que sea así pero por otro lado...-
Se me atragantó la garganta, me calle un momento y le dije- Hijo solo te pido que no olvides nuestra historia y que se la cuentes a tus hijos y tus hijos a sus hijos... Yo no quiero gran ciudad ni estudios, ni muchas cosas. Mi historia se acaba aqui con el cierre de la mina hoy...Adios hijo me voy. Duerme que aun tienes tiempo...
Así cerré la puerta del cuarto y marché a la mina cerrada ya con un cartel enorme que ponía "CERRADO".
Me senté, encendí un último cigarro a la puerta de la mina.
Al contrario que otros dias hoy solo había silencio, no había ruido de maquinas ni nada.
Terminé el cigarro, mire al suelo y allí me quedé una media hora, sin decir nada, sin hacer nada. Luego me levanté y volví a casa, limpio, sin tos.
Y así acabo mi historia, como todas las historias. Con un último vistazo atrás, con un suspiro y un empezar de nuevo a caminar, una nueva vida...

...Así fue hijo como tu abuelo se despidió de su trabajo en la mineria...
-Papa yo quiero ser minero...-
-Lo somos hijo lo somos.
Cogí el maletín y partí a mi trabajo en la empresa.Me llamo Guille, vivo en Madrid, soy empresario, estudié ADE Y Derecho y soy minero, siempre, yo y todos mis descendientes hasta que se olviden las historias...

LA ROSA Y LA TEORÍA DE CUERDAS.

LA ROSA Y LA "TEORÍA M"

Pirmero la rosa.
Luego ,  tallo y petalos
después también estambres e incluso miel.
Más tarde ya no era tal la rosa
sino que era un montón de atomos
un rosa que era un millon de atomos
un millon que casi no era nada.

Peró tras pasar un tiempo
ya no eran atomos,
la rosa era ahora quantums y leptons
y más tarde ya ni eso,
sino que era unas microcuerdas de energía e información
que eran inestables en el espacio-tiempo
dependientes de las modulaciones electromagenticas.

Yo les pido que me devuelvan mi rosa
con olor, con su abeja y sus estambres
si quieren para el día de su muerte
yo les dejo "La teoría M" sobre la tumba
o un billón de microcuerdas,
pero porfavor devuelvanme el color, la rosa
la abeja y la vida.

 

PD: O me devolveis la rosa u os juro que os mato, si vosotros follais con la teoría de cuerdas yo no así que devolvedme la rosa.

Historia de un trastornado que soñó ser rico para contar historias de pobres

HISTORIA DE UN TRASTORNADO QUE SOÑÓ SER RICO PARA CONTAR HISTORIAS DE POBRES

Trabajaba 23 horas al día en una pequeña industria azucarera al norte de Newhamshire fabricando pañuelos de papel cebolla.La vida daba muchas vueltas saben. Ahora mismo me encuentro en el club de caballeros en la calle Elm street frente al gran teatro nacional.
Sujeto una copa de coñac con una mano mientras con la otra hago gestos imponentes y de vez en cuando golpeo la mesa donde junto a mi se sientan los otros tres comensales. Todos como yo eran judios distantes y lucrativos.
Tanto ellos como yo teníamos un desafortunado amor por las servilletas azules y los pepinillos en vinagre.
Como les iba diciendo la vida me había cambiado mucho. Ahora que tenía dinero me había dado cuenta de las latas de harenque rojo no estaban tan buenas ni eran un manjar exquisito con el que deleitar a mis invitados. Dios mio nada que se conserve en lata puede merecer la pena, aunque ahora que lo pienso las alcachofas en lata no están tan mal.
El caso es que cuando uno es rico se puede permitir ciertos lujos como hablar de su pasado e incluso fardar de lo pobre que fue uno un día y a eso justamente es a lo que nos dedicabamos en el club de caballeros.
Y eso es lo que les voy a contar, porque aunque no sean ricos es preciso que conozcan mi historia.
Como les dije al principio, trabajaba 23 horas en aquella industria azucarera haciendo pañuelos de papel cebolla. Tenía una casa al borde del rio y un rio al borde de mi cama y una cama al borde del rio. En realidad solo tenía una cama, bueno y un peluche, un osito al que le faltaba una oreja y al que llame Obama, saben, no porque fuera negro sino porque le faltaba una oreja, no es que Obama no tenga oreja, pero bueno el oso de peluche tampoco es un oso y a nadie le importa. Bueno el caso es que por algún extraño motivo le puse de nombre Obama.
La fabrica azucarera estaba cerca de la industria de coches Ford que por aquel entonces seguía siendo la industria de coches Ford igual que ahora.
En aquella fabrica trabaja 23 horas al día sin contar las 9 horas que no trabajaba, tenía un mono azul y otro marrón al que le encantaban las manzanas y también un uniforme de trabajo que me había cosido alba, una de esas mujere jovenes y atractivas, que vivian al otro lado del rio y con la que había entablado una bonita amistad en la recolecta de Septiembre de la flor de la mostaza. A los dos nos encantaba la mostaza y bueno las crisálidas también, en realidad no, no me crean, nunca supe que es tal cosa, pero a ella le encataban y yo debía fingir que a mi también al menos si quería que siguiera cosiendo para mi aquellos uniformes.
El caso es que en aquella fábrica de mostaza ("no había dicho usted antes de azucar", me recriminaron los cuatro comensales allí presentes) así que rectifiqué esgrimiendo una absurda excusa de una enfermedad mental degenerativa que cojí tras un viaje al kilimanjaro en Suiza.
El caso es que aquellas 23 horas de trabajo en la fabrica de penicilina haciendo pañuelos de papel cebolla me habían trastornado, no saben lo duro que es levantarse dos horas antes de haberse levantado y acostarse dos horas después de haberse acostado. Aquella etapa de mi vida fue horrible, recuerdo que no comía más que cosas en lata, incluso de vez en cuando me comía las latas y algún pene cruzando la calle del barrio rojo.
Después de trabajar me gustaba echar un vistazo a las noticias en el periodico con la esperanza de encontrar a alguien peor que yo.
Un día ví un anunció que ponía "se busca cartero comercial". No se que diablos había hecho aquel cartero comercial, pero seguro que nada bueno, nada había peor que los carteros comerciales. Bueno si, esos gordos con gorras de los Detroit pistons y el bigote rubio asomando de su grasienta cara.
El caso es que...Saben no se contar historias de pobres, aunque me gusta compadecerme de lo mucho que sufrí hasta llegar a donde estoy, aunque nunca he tenido problemas, siempre fui rico....

"Muy bien chico, la próxima sesión es a las 7 pasado mañana" Me dijo el Dr. Zeikten que trataba mis trastornos, gracias a la seguridad social que me pagaba los tratamientos.
Trás salir de la consulta me dirigí a mi casa, una pequeña chabola al borde del rio donde viviamos yo y mis 6 hermanos.
Trabajaba 12 horas al día y tenía una enfermedad pulmonar debido al humo de la quema del carbón de la fábrica donde trabajaba.

Saben siempre me gustó imaginar una vida mejor, como sería si yo fuera rico y contará que alguna vez fuí pobre. Supongo que sería algo como lo que he contado.
Pero bueno nunca se sabe, es lo bueno del transtorno de personalidad, que todo lo que he contado puede ser verdad o mentira todo incluso que yo nunca existí.

Los suizos (fragmento del cuento "Historia de un desencuentro")

... El caso es que mi madre cosía para aquella señora, gorda como no lo era nadie en el mundo y que no dejaba de ser cómica, con un extraño acento, mitad Francés, mitad Italiano y mitad Español. Mi madre siempre me dijo que era porque había nacido en Suiza. Ella solía comentar que Suiza era un país donde tenían muy claro que les gustaba el chocolate, las vacas y la gente que cantaba en la montaña, pero sin embargo no tenían muy claro que idioma tenían que hablar...

LA DIFERENCIA ENTRE UN PERIODISTA, UN ESCRITOR Y UN FILÓSOFO

La diferencia entre un escritor, un periodista y un filósofo es que el periodista busca una historia que contar, el escritor busca contar su historia y el filósofo... el filósofo pues...La diferencia entre un escritor y un periodista...

Penes y tetas

Se invierte un 10% más en implantes mamarios y mejoras en el pene que en el la cura del alcehimer. Traducido al lenguaje normal, en el futuro todos los señores y señoras tendran tetas enormes y penes duros y largos pero niguno recordará para que servían.

Poesía de uno y de mil, de nada y de todo

Mil sonetos, para ti. Mil.
Tres o cuatro quizas cinco
bajan cuatrocientos rios.
Grillos en la orilla grillan

Tan ruidosos, solo oscuros
vienen del rio y van,
vuelven sabiendose mar
Quizas agua, quizas sal.

Quizas de nube
bajen los quinientos rios,
y los mil grillos cantando
ahora nubes, después aguas,
y cada vez más.

Primero uno, luego muchos,
de un soneto a los mil
son los mismos
son tres grillos
y ahora mil rios bajando
luego solo uno.

Dicen que es mar,
pero sigue siendo rio
aquellos miles de grillos
tan oscuros, tan cantores
tan sonetos, tan de uno a mil millones

Igual que el rio baja al mar,
primero uno luego más
y los grillos son el rio
y los rios son el mar
y el mar tambien las nubes
y las nubes, el amar
y de amar estos sonetos
y del amor el llorar
y de llorar es el agua
y del agua los quinientos rios
y los mil grillos
y el mar y las nubes
y otro soneto,
ya son mil más uno.
Uno que antes eran mil