La casa muerta.

Un silencio.
Que silencio de palabras y de voces.
Que silencio de pisadas y de gente.
Pero que grito de armarios y de puertas.
Que grito de mesillas de noche,
de lámparas, de mesas, de toldos,
de terraza, de cartas, de cinquillo
y de literas.
Sordo.
Me deja sordo el ruido de recuerdos,
me derrama el silencio de los poseedores.
Me rompe el tiempo. Viene la infancia corriendo,
y ya no se si soy yo o aquel niño
que grita y resucita a los casi muertos.
Pero las posesiones gritan más fuerte
y recuerdo que soy yo todavía.
El niño se fue con el silencio
el bastón, los rosaios y periquines.
Es un hogar que grita y lucha contra el silencio.
Esa lucha del recuerdo contra el tiempo..