Si me encuentran los susurros de vientos de estaca
en un rincon de arena, escondere la mano que señala
el dedo acusador hijo de la ira, afilada abejuela
de miel amarga, de colmena, de vuelo de albaca.
Si me encuentran las paredes de blancas mordazas
aún tendré una mano tendida con restos de matojos
que guardan en su ramaje el entresijo de flores y bentos
un huracan de agonía, de grito, de piedra llena de ideas.
Nunca me encontraran mientras tenga un amasijo de letras,
una doctrina de hierba, de lucha, de labios que gritan nombres
un beso de carne casí un cantón de mundo, una cueva de dioses
un pico que pica rocas, restos de arena en el aire lleno de vidas.
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